Sigo uma dessas correntes. Estou numa cidade, num país, que não reconheço, embora me seja, de algum modo, familiar. Há uma certa agitação por todo o lado. Sintomas de guerra iminente. É preciso fugir. Atrás de mim, há um homem que me chama, insistentemente, de volta. É alguém a quem pertenço e que me pertence. Penso que é o meu marido.
A terra é uma mistura de pequena cidade africana e vila portuguesa medieval. Tem ruas estreitas que desembocam em largos, e as casas são antigas. À volta o espaço é amplo, desamparado.
É um espaço africano.
Entramos num edifício grande, percorremo-lo apressadamente, e passamos pelas caves, aonde funcionam – e estão estranhamento em funcionamento! –, as cozinhas. Uma das cozinheiras insiste em fazer umas frituras que lhe saem muito mal e os seus ajudantes gozam com ela. A cozinheira, numa mistura de resignação e indiferença, continua a sua tarefa.
O país está mesmo em guerra total. Há milhares e milhares de pessoas em fuga. No entanto, e à revelia de todo esse caos, há situações que persistem. Como aquela cozinha, com todos aqueles trabalhadores a fazer aquela comida toda, como se nada fosse.
Atravessamos o edifício. Saimos. Continuo acompanhada.
Cá fora é o caos. Fugimos até que encontramos um outro homem, conhecido do meu marido. Paramos a conversar, rodeados de pessoas. Cresce a sensação de perigo. Mas eles continuam a conversar, encostados a um carro, como se nada fosse. Antes disso, e no alto de uma ladeira pela qual me arrastara penosamente, volto-me para trás. Destroçada. Choro amargamente pelos meus filhos, tão pequenos e perdidos no caos da guerra. Estou esmagada pelo desgosto e pela minha impotência
E agora toda a gente sabe que há um grupo de guerrilheiros que vêm a correr para a cidade, que está a ser atacada por todos os lados.
O meu peito dói-me, estala de dor. A dor é muito fisica.
Entretanto, as pessoas que nos rodeiam, arranjam-nos transportes e de imediato o segundo homem dá-nos indicações para entrarmos no carro dele, onde só consigo entrar – tão mal arrumado está! – por trás.
Não conseguimos fugir à primeira: ficamos encurralados na praça, rodeados de adolescentes fardados, rapazes e raparigas, a tentarem virar-nos o carro. Gritam, insultam, cospem, enlouquecidos. Estamos ao lado de uma estação de caminhos-de-ferro.
Sinto uma terrível falta de ar. O meu marido deixa-me respirar por uma nesga da porta.
Continuo a sentir-me extremamente protegida por ele. Entretanto surge em cena um homem mais velho que apita e dá ordem aos miúdos que corram a apanhar um comboio que acaba de entrar na estação.
E eles deixam-nos finalmente em paz.
Andamos muito. Atravessamos campos africanos (savanas) ,aonde as casas são europeias, e pequenas povoações totalmente destruídas. Os únicos seres vivos que avistamos, fugazmente, nas ruínas são crianças.
Chegamos então a uma casa de madeira, intacta.
Recebe-nos uma mulher. Julgo que é nossa amiga. A mulher diz:
"Aqui vocês estão em segurança."
Ela é forte e optimista. Ela é carinhosa e faz-nos sentir bem, porque nos tranquiliza. Ela diz que ali a guerra ainda não chegou. Ou se chegou, já se foi embora.
Falo-lhe nos meus filhos. A dor tão forte que me esmaga o peito, numa agonia sem lenitivo.
Então aparece-me o Lula. Ele safou-se muito bem. Diz: "vesti-me de rapariga, e não me fizeram mal." Depois dá-me noticias dos outros, que "também estão bem." Fico num tal estado de felicidade que não consigo reagir.
Entretanto sou avisada pela mulher que o dinheiro perdeu o valor, porque se tornou demasiadamente valioso e simplesmente deixou de existir. "As pessoas têm que encontrar outro tipo de economia, formas novas ou muito antigas", diz ela.
Fico a pensar no que ela me diz.
Imagem: «The Sense of an Ending: Studies in the Theory of Fiction», reproduzida a partir de
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