NOITE DE 4 PARA 5 DE AGOSTO de 1994
Um dia de sol, uma estrada quente. Vamos de carro, eu, a Xana e outra mulher, mais velha. Noutro carro, noutro lado, noutro lugar. Há um problema com as mudanças. Arranham. Como se o condutor guiasse mal, ou, como nos explica a mulher que vem connosco, como se a caixa de velocidades estivesse avariada.
O mesmo problema repete-se no nosso carro.
Há uma curva, anormal, irreal, para a esquerda. Não a devíamos ter feito. O carro dispara, incontrolável. No fim da estrada não há nada. Só o mar azul, muito azul, cá em baixo, muito ao fundo.
Olhamos para a mulher, como se precisássemos de indicações e eu pergunto: “e agora?” Numa voz que é já um grito enquanto o carro, lançado no espaço se detêm no ar, naquela fase de tempo irredutível em que o próprio tempo abranda a sua marcha para que possamos sentir, nesse fragmento de eternidade, a inexorabilidade do seu peso.
Acordo, a tremer, com este grito e esta queda no vazio para a morte.
Estou molhada de suor.
MESMA NOITE
Um quarto às escuras. O meu. Tento, às apalpadelas ligar o candeeiro na tomada, enquanto repito para mim própria que devo ter cuidado para não apanhar um choque.
Apanho um choque.
É tão intenso que o meu corpo é sacudido de alto a baixo até às entranhas, a minha mão colada à parede, à tomada. Não consigo tirá-la. Percebo que vou morrer. Se não conseguir arrancar a mão da tomada, morro. Ninguém me vai descobrir naquele quarto às escuras.
Penso em Deus. Grito por Ele, com todas as forças. Consigo arrancar a mão.
Acordo a tremer do choque. Ainda.
MESMA NOITE
Vou atravessar uma fronteira.
Estou com um homem, penso que é o Hendrik, e aparece outro a perguntar se pode falar comigo. O Hendrik ri-se e diz que sim. Falam na lingua deles. Ele pede-me, já que vou embarcar, se lhe posso trocar moedas. Ou levá-las? Empunha uns montinhos para a minha frente. Desembrulho. São moedas. Não aceito. Digo: “Só levo as moedas do Hendrik”. Este, entretanto, dá-me vários concelhos sobre como atravessar o aeroporto com aquele dinheiro, mas eu respondo que nunca tive problemas desses e as moedas vão na minha carteira, espalhadas. Espanta-me que tenham valor. Normalmente dou-as aos meus filhos para brincarem. E quando voltamos de viagem os bancos não as trocam.
Depois um táxi leva-nos, a mim e à Xana, a casa da Bety. É noite, está tudo terrivelmente escuro e silencioso. Quero pagar ao homem do táxi mais do que a tarifa, como se quisesse dar-lhe uma gorjeta, mas ele não aceita. Fico a pensar que é muito simpático e deve ser o dono, ou o filho do dono do táxi, e comento isso com a Xana.
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